Lézardes et Murmures

Lesia ! J'expire à Guernesey
des mots crapauds privés de sens,
Chantant aux mules amusées
De jolis souvenirs d'en France,
Quand ton sein cloué sur mon cœur
Poussait la marée salicole
aux pages de mon livre d'heures.

La mémoire peut être frivole,
À Divona ou Guernesey...
Sans toi, l'exil c'est n'importe où.
Mon âme à ton coeur épousée
Victor te cherche comme un fou
Et guère ne sais si tu fus mienne
À Divona ou Guernesey.

Dans l'ombre tendre de Julienne
Le sable coule à marée basse,
mes doigts démaquillant tes yeux.
Petite fille tu te délasses
Aux heures blanches de nos jeux
Où la tendresse te trahit,
Quand tu voudrais tout croire fini

Et que j'implore que le temps cesse...

Loran

Ecrire...

Ecrire, mot secret, sacré,sucré
acidulé parfois...
Il y a des faubourgs
que j'aimerais visiter,
là où l'écriture se fait entrevoyure
d'insaisissables lunes.

Ecrire pour grignoter le temps
et retrouver la mémoire
de nos prochains jours,
Ecrire pour le geste
une chanson troubadoure
où l'écrit vain s'endort
d'un sommeil de peintre.

Ecrire à n'en plus savoir
qui tient la plume ou le pinceau,
de la main ou du mot,
sur le grain de la toile
enivrée...

Ecrire à n'en plus pouvoir
en lettres couronnées
des mots cathédrales
qui, dans la douceur vespérale
s'évaporent
aux voiles de ses vaisseaux.

Et quand elle part,
évasive,
écrire sa présence
pour la rendre effective...
Ecrire...
Ecrire jusqu'à son retour
puis tremper ma plume
dans l'échancrure de son corps sage...
Ecrire en corps.

Loran

Il y a ce que tu dis
que tu sembles dire
il y a ce que tu tais
que tu soupires
Puis ce que tu caches
que tu murmures,
ce que tu cries,
ce que tu pleures
ou bien ris
et puis
il y a
ce que je sens
que je devine
que j'imagine
ce que j'entends
que je crois lire
qui me rassure.
Puis il y a toi
au milieu de tout ça,
de ces mots dits
ou pleurés,
tus,
avalés,
chantés...
de ces mots écartés
ou retenus.
Au milieu de tout ça
Il y a toi
et puis moi,
au chevet du Nous

 



"Et je marchais, petit bonhomme, derrière ce vieux bonhomme adorable, qui me donnait une cigarette pour éloigner les moucherons et autres volants voraces des sous-bois tempérés...
Je marchais derrière et je lui composais des odes, je lui composais des hymnes..."






                                                                                                                                                                                                                        
          C'est le onzième jour de mai qu'il s'envola le coeur épuisé d'avoir tant donné. Il m'avait prévenu pourtant, neuf mois plus tôt, qu'on ne se reverrait pas... Ce n'était  pas dans ses habitudes et moi j'aurais du le croire. Mais je suis arrivé trop tard devant ce corps sans vie qu'il avait déserté et que je n'ai pas voulu voir mettre en terre. Il était là tout près et si mes yeux qui le cherchaient dans l'air ne le virent point je le sentais tout autour de moi.




Quelques jours plus tard, de retour chez moi j'ai commencé à éprouver un sentiment bizarre, un besoin irrépressible de sculpter dans le bois son visage.
Il me restait un morceau d'Iroko, je me suis mis à l'oeuvre sans tarder. Fébrilement je tenais le ciseau et le maillet, je travaillais comme un possédé comme si ma vie dépendait de l'achèvement de cette sculpture. Je travaillais sans rien y voir, les yeux embués de larmes.
 
Le troisième jour, toujours halluciné, je butais sur une expression, sur un détail de son visage que j'étais incapable de reproduire.  Alors la rage me prit et sans regarder j'ai frappé au hasard comme pour briser cette planche, mettre fin à cette torture tout en insultant le ciel. C'est alors que je m'aperçu avec effarement que je venais d'obtenir l'effet  tant recherché et que je trouvai l'apaisement.

Croyez le ou non mais je sais qu'il était là, tout le temps que dura mon travail.
Il s'appelait Lucien, c'était mon grand père et certains jours, il me manque...