Lézardes et Murmures

       Cette nuit, tu m'as dit : "Une matrice nous enveloppe tous deux, qu'allons nous devenir ?" Nous aurons du devenir partout où il nous en manquait. Tu inventes ce quelque chose de nos vies qui ne savait pas s'y prendre avec les occasions de changer la vie. T'en souvient-il ? Nous nous sommes attirés par aimantation chancelante, maladresses magnétisées. Nos désirs aussi se fourvoyaient, comme des débutants. Rien de tel pour s'agglutiner d'émotion autour d'un bruit à nul autre pareil, ce son inégalé qu'émet l'amour lorsqu'au lieu de parler de ce qu'il sait déjà, il parle de ce qu'il en a oublié. C'est la condition de son aurore. De cette aurore il n'aperçoit la fin, c'est en elle, et par elle qu'il refuse de vieillir. Bâtir l'amour, comme si c'était une première fois dans notre histoire, cette idée est bien un idée, c'est plus que ça : une gageure de chair et de sang, un pari sexué et pas seulement, un désir qui s'étendrait au-delà de ses bornes, jusque dans l'inconnu lascif de ces organes dont d'habitude le rôle n'est pas d'aimer ou de se faire aimer. Ils sont seulement utilitaires. Et maintenant on dirait qu'ils prennent leur part de nos enlacements.
Vous êtes venue de toutes parts et de nulle part me déloger de moi, traverser mon impasse, l'ouvrir vers le grand large. Et maintenant, chaque jour, je m'abats en vos pentes chaudes, entre vos formes douces et je vois dans vos lèvres l'accès à l'infini. Ma joie sans précédent, c'est votre innovation, je suis votre fidèle, hors de vous point d'attaches, point d'autre concurrence que la femme que vous êtes en ses métamorphoses, pourvu qu'elles soient d'amour, de cet amour que vous et moi nous disons, nous faisons à n'en plus savoir qui nous sommes vraiment, comme si notre identité, délicieusement, se grisait à l'idée de nous rendre méconnaissables à nous mêmes.

Ma main tremble à vous écrire tout cela. Ma main vous transperce d'amour pour vous écrire, et au bout, elle tremble avec le tremblement des mots. En écrivant ma main vous cherche encore alors qu'elle vient de vous traverser. Ma main voudrait sauter des pages vierges de vous pour remplir votre peau de ses cantiques à venir. Mon écriture m'embarque vers votre archipel intime, mais par quelle île commencer en vous quand c'est pour toutes que j'ai quitté le port, et laissé derrière moi mon passé d'éclusier. Je jouis, j'interroge le ciel, mais en baissant les yeux, car ce ciel a chu en vous, qui en raflez les astres, le jour, et la nuit les taillez, lorsque s'ouvrent vos nymphes, se ferment vos paupières et que je m'éblouis de votre jouissance. Mon jouir n'est rien s'il n'est le fruit du vôtre, s'il n'a su être ce mélange de terre, d'eau, et de feu dont votre ventre est fait et attend de l'amour sa cuisson. Mon plaisir est le portier tantôt ivre et tantôt angoissé de votre désir.

Je vous aime avec le brio propitiatoire des pauvres en raison, riches en inspiration. J'ai l'air de vous aimer à tâtons, en ratant des marches, au mépris des rampes, et pourtant si vous saviez comme est inflexible mon ouvrage d'amour de vous. Ses approximations sont plus dures que la pierre, plus stables que les équilibres, plus belles que les fleurons du compagnonnage. Vous m'obligez à l'indicible accord.

"Nous amants, au bonheur ne croyant" - Marcel Moreau

"Je relis pour la nième fois les Lettres à un Jeune Poète de Rainer Maria Rilke. Ce petit bouquin ne quitte pas ma table de nuit depuis des années, je l'adore, il m'a fait et me fait grandir. Voici ce que je viens d'y lire et qui me semble plus qu'à propos. Où il est une fois de plus question d'adaptation, de compréhension, de remise en question, bref tout ce qui est l'essence des rapports humains"  Anne Maureen.

Mon coeur, mes veines et tous mes membres frissonnaient de désir.

Comme auparavant, j'étais si effrayée, bouleversée, qu'il me semblait

que je ne pouvais satisfaire mon aimé et que mon aimé ne pouvait me combler.

Mourant il me fallait tomber dans la fureur de l'amour, il me fallait mourir.

L'amour, de désir, me remplissait de peur et de douleur,si bien que chacun de mes membres semblait se rompre l'un après l'autre, tandis que se tordait chacune de mes veines.

Le désir qui m'emplit alors ne peut être exprimé par nulle parole, par nul être que je sache...

Ce que je peux dire est pour tous ceux qui ne connaissent pas l'amour comme un bien qu'il convient de désirer, et qui n'ont jamais été reconnus par l'amour.

Je désirais jouir pleinement de mon aimé, le connaître et le savourer en sa totalité.

Que son humanité s'unisse fruitivement à la mienne, et que celle-ci en lui, soit si stable

et si forte qu'elle parvienne à la perfection jusqu'à la satisfaire, lui, le tout, le tout-parfait.

Je fus moi même en mesure de le supporter pendant un certain temps,

mais peu à peu je perdis l'homme sous son aspect extérieur.

Ses formes disparurent à mes yeux, je les vis s'évanouir et nous fondîmes en un,

si bien que je ne pouvais ni le reconnaître ni le percevoir en dehors de moi,

et il était en moi sans séparation, je ne pouvais alors le distinguer de moi.

A cet instant précis, nous étions Un, sans différence.

Hadewijgh van Antwerpen – 7ème vision (extrait)

 

 

                                                                                               
Je viens de terminer la lecture de ce roman.

Quand j'ai ouvert le livre je n'ai pas entendu raisonner le tambour de Mwenyi-Mku, mes oreilles sans doute n'étaient pas encore prêtes. J'aurais du me méfier pourtant car dès la première page je me suis retrouvé embarqué de force sur ce bateau de la compagnie maritime Belge et débarqué au coeur de la forêt Congolaise, un siècle plus tôt , en pleine époque coloniale. De l'amour, de la magie et, inévitable, la folie des hommes, l'arrogance des missionnaires et la discrimination...

C'est le deuxième roman de Carine Geerts,  et j'ai vraiment adoré ! 








                                                           

Il est minuit trente j'ai posé le livre... Je viens de dévorer d'une seule traite ses 157 pages, je suis sous le charme et le choc... Déjà je brûle d'en reprendre la lecture. Prendre une seconde dose, plus forte encore, de ce concentré de guerre du Liban et d'humanité bestiale, comme si cette relecture pouvait soulager un peu cette jeune femme, Darina, du poids de la folie des hommes et de leurs religions.

Cette nuit plus que jamais je partage la peine des promoteurs de laïcité et la détresse de toutes les Âme-cerises du monde...

"Je n'ai jamais connu la peur, dans les pires moments de la guerre, je rigolais sous les F16, je dansais aux moments des pires massacres, je faisais l'amour sous les bombes, mais au couvent de la Croix je tremblais tout le temps, j'avais peur des gifles des bonnes soeurs (...) Les femmes que je voyais autour de moi étaient pareilles à toutes les femmes que j'avais vues dans le monde arabe : des bêtes de trait. J'ai compris notre vulnérabilité de femmes, on a beau être une vedette, médecin, une célébrité, au moindre faux pas la femme redevient femme, bête de somme qu'on enchaîne comme on veut." ("Le Jour où Nina Simone a cessé de chanter" - Darina Al-Joundi et Mohamed Kacimi)

 

http://www.youtube.com/watch?v=WmocKyHjg0Y&feature=related