Lézardes et Murmures

" Le plus beau de l’écriture, c’est cette tension entre ce qui est écrit et ce qui est à écrire, c’est l’usage d’une liberté qui prend ses risques en laissant ses traces." Georges Picard...

A première vue, il me semble en effet que l'écriture peut être  une folle passion...
Et cette folle passion sans doute est elle le propre de l'artiste et de l'art poétique...
Il se pourrait bien, mais je ne suis certain de rien, que cette folle passion de l'écriture, comme c'est le cas je suppose pour toute autre forme d'art, puisse devenir folie passionnelle...

La douleur de la création, l'angoisse qui étreint un peu plus à chaque grattage de parchemin, l'incapacité à coucher sur la toile les images qui te hantent peuvent faire sombrer dans la folie passionnelle...

Mais ce risque consenti de folie passionnelle n'est il pas le label de l'artiste ?

Sur un autre plan, j'ai envie de dire les images comme elles viennent,
une folle passion serait Envol et Embrasement
une folie passionnelle serait Naufrage et Engloutissement.

L'équilibriste déambule sur son fil et se joue du vide qui l'appelle,
qu'il perde l'équilibre, et le pauvre funambule s'accroche à son ombrelle...

Bon... je ne suis pas un artiste d'Eugènie, d'ingénue, de génie ... mais je m'interroge :
la passion elle même ne serait elle pas folie ?
Cette folie de l'écriture qui la fait un jour amante et l'autre assassine ?

Ma folle passion d'écriture à moi....!
Elle vient du tricot, c'était prévisible pour quelqu'un qui détricote les mots...
Elle vient d'une femme sans âge aux genoux de qui, enfant je m'accrochais comme à une bouée..
Elle, patience angélique, détachait son fil de laine des boucles de mes sandales et démêlait ses pelotes de mes jambes sans jamais esquisser le moindre agacement...
Et j'assistais fasciné, éclats d'une enfance mosaïque, à la naissance d'une manche, d'une moitié de pull dans un cocon précaire et toujours éphémère de tendresse...
Vacances chez grand mère et son tricot...
La parole me fut si longtemps retirée que je tricotais pour moi seul des mots dont j'étais devenu boulimique...
"Tendresse" sans doute fut mon premier tricot...
Du tricot aiguilles ou du tricot crochet, du point de chainette...
Tu fais quatre mailles, me disait elle et tu repasses par dessus.... C'est drôle, j'avais oublié...
"Tendre le fil, juste ce qu'il faut"... "si tu serres trop tes mailles, le reste ne passera pas"... "détricote et recommence !"

Ma folle passion d'écriture à moi....!
Elle vient de mon grand père et de nos longues randonnées forestières...
Un regard, un geste, un sourire... Pas de mot, très peu, l'alimentaire...
Et je marchais, petit bonhomme, derrière ce vieux bonhomme adorable, qui me donnait une cigarette pour éloigner les moucherons et autres volants voraces des sous-bois tempérés...
Je marchais derrière et je lui composais des odes, je lui composais des hymnes...

Ma folle passion d'écriture à moi....!
C'est mon éducation sentimentale, mes illusions perdues...
Des bouts de crayons, des bouts de chandelles, des bouts de papier,
du bout du coeur, du bout des yeux, du bout des doigts tendus vers le ciel comme une prière...
C'est une bouteille à l'amer qui vous revient remplie de miel...
C'est une lumière dans la nuit appelant le Poisson et qui pêche une sirène au détour d'une page...

Loran