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Anathème

Anachorète
monolithe
Un souffle
pousse ses racines
et enfle
dans la lumière dénudée
à l'heure neigeuse
du thé.
Peut être que
dans les résidus de vide
du langage myosotis
comme un bruissement qui passe
L'ivre rêve
à tous ces lents demains
qui ventent
sur syllepse.

Loran

 

 

Tag(s) : #Mes textes, #Loran

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