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Hauteur de sainteté nue
des journées moribondes.
Haute heure émue
où l'esprit foisonnant,
Auteur éperdu,
jargaude la nuit féconde
aux douceurs mescalines
et plonge sa plume cormoran
dans la soupe natale
d'encre sibylline
aux effluves lexicales.

Odeur de sainte ténue...

Des heures ceintes,
la bulle enclose
enfin s'extirpe
sans plainte
et pose sur la page
ses scirpes.

 

Loran

 


 

Tag(s) : #recueil, #Mes textes

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