Lézardes et Murmures

Trop d'ailes

J'ai appris si tôt dans mon enfance,
ce pas en retrait de moi même,
pour me regarder,
pour me prendre dans mes propres bras
et tutoyer l'autistique frontière,
que parfois le monde où je gravite,
ce monde dans lequel je vis
n'a plus aucune prise...
aucun sens,

aucun intérêt...
Je me soustrais,
me dérobe,
me dégravite...
Je suis un électron libre.

Quelle heure est elle ?
Maison smoke de l'heure...
Le temps s'est cool de mes yeux,
s'inspire de mes narines
Le temps perd son temps à repeindre mes cheveux...
Quel temps fut-il ?
Je suis un photon, ici et là en même temps,
sans y être
tout en y étant pourtant...
Je suis vide et creux
débordant de cet amour
dont jeune puits me remplir...
Mon coeur saigne
de cet amour en trop peu
dont je déborde pour te noyer
me noyer.
Tu m'es si vitale, si nécessaire toute entière
que sans plénitude de toi
je choisis le vide.

Mais quelle heure est elle ?

Quel temps fait il ?
Comme un enfant placard enfin libre
je troque ma liberté psychotique,
sur la pointe des pieds,
un pied de nez dans une main
et dans l'autre une rose,
le regard facétieux et l'âme désinvolte
qui de nouveau
se désélectrise et s'épuise de l'Autre...

Comme on s'emparfume de fleur
je m'ensommeille de toi
dans le froissement soyeux d'une étoffe légère.
Une brise marine te déposa,
papillonne surprise,
au bord de mon âme éffarée... puis te voila
paisiblement endormie contre mon coeur,
ta peau carressant la mienne à la mesure de ton souffle.
Si d'aventure je me languis de toi,
divine psyché,
je ferme les yeux et t'hologrammise
à tendre la main.
Et je tais mes silences
au son de tes couleurs de rêves.

Loran (février 2010)

Oser rare : free vol

Arrose les mots des sens
Que brûlent les idées indécentes
en incandescentes paroles.

Ose ce ventre en prières
assoiffé d'effervescentes caresses
et d'impudiques envolées.
Ose l'obcène
et la langue folle
de l'érotisme affranchi
à la page incendiaire.

Ose les délices subtiles
Les désirs pénétrants
que dessinent tes doigts.
Que ruisselle ta quintessence
entre mes lignes sèches
et dépose son sel
au crayon monolithe
de mon désir de prose.


Loran

Rêve sanglant 

l'acier froid de l'hiver

à poignardé le ciel

juste après ton départ.

Et sur mes rives exsangues

où cristallisent mes vers

s'est déposé le gel

de ma morte langue

et de ses rêves barbares.

Là, sous ce lac rubicond

où saigne le remord

des soleils moribonds,

ultime offrande,

j'irai glacer le sang

que tes oiseaux morts

attendent

furibonds

Loran

Quand sert au logis
Le froid mordant de l'hiver,
Que le vieux poele s'époumone
d'une buche encore verte
crachant sa sève mousseuse
aux flammes chancelantes,
Les corps se resserrent
à la chaleur des jours
qu'on a laissés fuir
et prolifèrent des mots
qui ne se diront plus.
Des mots en trop
des moribonds
à couvrir le silence
qu'enserrent déjà
les ombres des jours
sans partage

Loran

Je te parlerai
Je te raconterai des histoires
Comme tu les aimes
Le soir
A la veillée.

Je te parlerai
De nous
Je te parlerai

De tout
Pourtant je sais
Que derrière tes grands yeux étoilés
Si tu m'écoutes quand même
Tu ne m'entends pas.
Tu glisses doucement
Dans cet autre monde
Où tes démons abondent.
Tu pars inexorablement.

Bientôt
tu t'effraieras
De cet étranger
Assis à tes côtés
Et j'aurai peur
De ta frayeur.

Loran

(J'ai eu la surprise de découvrir sur le site "La Promenade des Eaux Vives" un enregistrement de mon poème, le voici ici... et ça me donne des idées...  Je cherche des voix ! )

Plus de pieds
et pas de ciel
des glaçons aux narines
et des givres aux lèvres.
Je trainais mes guenilles
la poudreuse aux genoux
songeant aux heures paresseuses
à l'ombre des filles.
Je marchais hagard
sur cette neige de voyelles
déchirées aux ramures
des syllabes noires.
Je n'avais pas vu
sous le blizzard
cet abri de fortune
soudain incendiant mes pupilles
d'ors et de carmins.
Un versailles Algonquin
rougeoyant de braises
où se tendaient les bras
d'une belle algonquine.

Tu as la fièvre dit-elle
reprends un peu de soupe.

Loran