La Poésie S' Vend Mal

J'ai rancard ce matin avec la Vérité
Et je n'ai pas un flesch pour lui payer un verre

Je zyeute aux alentours un bourgeois à taper
Que dalle c'est l'hiver et puis c'est la vie chère
Il faudrait que je fourgue un bidule important
Ma veste d'intérieur... j'en prendrai pas dix balles

La machine à écrire... elle est aux impotents
Salope qui me fait des Q aux intervalles

Le clebs c'est un vieillard... mieux vaut n'en pas parler
Et puis je l'aime bien il a piqué le rhume

Ce con il sait pourtant que ça me fait râler
Pens'-tu! faut que monsieur ait sa part de bitume!

Y'a pas d'erreur pour le confort je suis paré
Mon poêle fume et mes chaussettes s'encanaillent

Tant pis je vais lui dire à la Môm' Vérité
C'est pas des coins pour elle ici... faut qu'ell' s'en aille!

Et devant mon croûton qui m'affûte les os
Je pense à l'imprudent qui lui paiera le pot

Léo Ferré