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 Hauteur de sainteté nue
 des journées moribondes.

 Haute heure émue
 où l'esprit foisonnant, auteur éperdu,
 Jargaude la nuit féconde
 et plonge sa plume cormoran
 aux douceurs mescalines
 dans la soupe natale
 d'encre sibylline
 aux effluves lexicales.

 Odeur de sainte ténue...

 Des heures ceintes,
 la bulle enclose enfin s'extirpe
 sans plainte et pose
 sur la page ses scirpes.

 Loran

 


 

Tag(s) : #recueil, #Mes textes

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