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Hauteur de sainteté nue
des journées moribondes.
Haute heure émue
où l'esprit foisonnant, auteur éperdu,
Jargaude la nuit féconde
et plonge sa plume cormoran
aux douceurs mescalines
dans la soupe natale
d'encre sibylline
aux effluves lexicales.
Odeur de sainte ténue...
Des heures ceintes,
la bulle enclose enfin s'extirpe
sans plainte et pose
sur la page ses scirpes.
Loran