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L’automne me mange sa feuille dans la main : nous sommes amis. Nous délivrons le temps de l’écale des noix et lui apprenons à marcher : le temps retourne dans l’écale. Dans le miroir c’est dimanche, dans le rêve on est endormi, la bouche parle sans mentir...
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Lait noir de l’aube nous le buvons le soir nous le buvons à midi le matin nous le buvons la nuit nous buvons et buvons nous creusons une tombe dans les airs là-bas on n’est pas à l’étroit Un homme vit dans la maison il joue avec les serpents il écrit...
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