Quelle poésie

Il y a des poètes qui rêvent de voir leurs bustes en plâtre fièrement érigés et qui pâtissent de leur tiédeur d'où suinte une poésie creuse, toute enroulée sur l'axe égocentrique de leur inconsciente et fœtale hibernation du Verbe.
La poésie qui se tait dans l'enroulement d'une fougère où l'éclosion d'un bourgeon en dit souvent davantage que tant de mots rangés en ordre serré comme une rafale de pets lâchés dans l'azur.
La poésie qui n'a rien à dire est un corps sans vie, une maison désertée, une liberté reprise.
La poésie est une lutte pour et contre soi, contre la cécité du cœur et la surdité des tripes.
La poésie est un souffle qui meurt trop souvent dans une dégoulinade sucrée et poisseuse au bout de la rime inutile sur des nombrils vaniteux.

Loran