Quelle poésie

Il est des poètes qui rêvent de voir leurs bustes en plâtre fièrement érigés et pâtissent de leur tiédeur d'où suinte une poésie creuse, toute enroulée sur l'axe égocentrique de leur inconsciente et fœtale hibernation du Verbe. La poésie qui se tait dans l'enroulement d'une fougère où dans celui des vagues en dit souvent beaucoup plus que tant de mots coquilles privés de substance marchant en ordre serré comme une rafale de pets lâchés dans l'azur. La poésie qui n'a rien à dire est un corps sans vie, une maison désertée, une liberté reprise. La poésie est une lutte pour et contre soi, contre la cécité du cœur et la surdité des tripes. La poésie est un souffle qui meurt trop souvent dans une dégoulinade sucrée et poisseuse au bout de la rime inutile sur des nombrils vaniteux.

Loran