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Revenant fouiller les ciseaux,
J'ai vu de beaux fragments disparaître.
Puis une photo est apparue.
Une photo de femme,
Une femme au corps de papier
Où un poème s'écrivait.
Ce n'était pas mon destin.
C'était celui d'un autre.
Il s'appelait Loran.
Il commençait son poème,
Et son poème ne nommait pas le sensuel,
Car son poème était le sensuel.
Dans l'abîme de sa douceur,
Les sensualistes n'avaient plus pied.
Il s'appelait Loran.
Eric Valnerbauch
