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L'aiguille sur midi s'est plantée
et le temps, épinglé dans l'ardeur,
égrène les secondes givrées
sur les pages de ton livre d'heures.
Me suis tant baigné au firmament
ai glané tant de cendres et de sel...
Tout s'embrase à la moindre étincelle
C'est la fièvre ardente, c'est l'art d'amants...
Loran