/image%2F1260695%2F20231217%2Fob_a0f3ce_profile.jpg)
/image%2F1260695%2F20210913%2Fob_bab4dc_darwish.png)
Ils ne m’ont pas connu dans les ombres
Qui absorbent mon teint sur le passeport
Ils exposaient ma déchirure aux touristes
Collectionneurs de cartes postales
Ils ne m’ont pas connu
Ne laisse donc pas
Ma paume sans soleil
Car les arbres me connaissent
Toutes les chansons de la pluie me connaissent
Ne me laisse pas aussi pâle que la lune
Tous les oiseaux
Qui ont poursuivi ma paume
A l’entrée de l’aéroport
Tous les champs de blé
Toutes les prisons
Toutes les tombes blanches
Toutes les frontières
Toutes les mains qui s’agitèrent pour l’adieu
Tous les yeux m’accompagnaient,
Mais ils les ont retirés de mon passeport
Peuvent-ils me dépouiller du nom, de l’appartenance
Dans une glèbe que j’ai élevée de mes propres mains ?
Jonas a rempli aujourd’hui le ciel de son cri :
Ne faites pas encore de moi un exemple !
Messieurs, messieurs les prophètes
Ne demandez pas leur nom aux arbres
Ne demandez pas aux vallées leur génitrice
Le glaive de lumière se détache de mon front
Et de mes mains jaillit l’eau du fleuve
Tous les cœurs d’hommes sont ma nationalité
Voilà ! Je vous laisse mon passeport !
Mahmoud Darwich