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Chagrin, les murs saignent de chagrin
mais qui en a quelque chose à foutre ? —
un moineau, une princesse, une putain, un chien
de chasse ?
Bon dieu, la poussière en a quelque chose à foutre,
la poussière, et poussière je redeviendrai,
je ferai figure de héros là où tous les héros sont les
mêmes :
Ezra empaqueté tout comme moi à côté du
sous-fifre,
tout comme moi, la faible éclaboussure de pluie
dans un cerveau vide,
o bon dieu, les nobles intentions, les vies, les
cloaques,
les tables à Paris
qui remontent et flottent dans nos mémoires de
pourceaux
La Havane, Cuba, Hemingway
qui tombent de haut
des éclaboussures de sang de partout.
si Hemingway se fout en l’air
je suis quoi ?
Si Cummings crève le nez sur sa machine à écrire,
si Faulkner s’agrippe le cœur et rend les armes,
je suis quoi ?
je suis quoi ? Qu’est-ce que j’étais
quand Jeffers a mis les deux pieds dans la tombe,
sa chrysalide en pierre ?
j’étais de la merde, de la merde, de la merde.
à mon tour de tomber par terre j’élève la dernière
part de moi-même
ou ce qu’il en reste
je promets des graals remplis de mots et de vin,
et le vert, et l’ombre qui bat des ailes,
tout ça n’a pas d’importance,
Dieu qui se rase dans ma salle de bains,
le loyer en retard,
la foudre brisant le dos des fourmis,
je dois me replier sur moi-même,
je dois faire taire cette voix
venue des entrailles
quelque part
au-dessus de la ceinture
en dessous ou du fond de cette tête
pas encore broyée
les yeux brûlant d’un feu impossible semblables à
ceux d’un damné,
je vois le fossé qu’il me faut enjamber, et je serai
fort
et je serai brave, j’ai toujours été brave,
les animaux m’aiment comme si j’étais un gamin
crayonnant
les bords du monde,
les moineaux sautillent à mes côtés, les mouches
rampent sur mes paupières,
il m’est impossible de blesser qui que ce soit
en dehors de moi,
même en proie au chagrin je ne suis pas foutu
de crier ;
c’est plus qu’une écriture sainte à l’intérieur de
mon cerveau —
je suis ballotté le long des chemins et des épreuves
comme un dé
les dieux m’en font voir de toutes les couleurs
et je dois ne pas crever,
encore.
Charles Bukowski