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je pense à Hemingway assis
sur une chaise, il avait une machine à écrire
et maintenant il ne la touche plus
sa machine à écrire, il n’a plus rien
à dire.

et maintenant Belmonte n’a plus
de taureaux à tuer, parfois je me dis
que je n’ai plus de poèmes à écrire,
plus de femmes à aimer.

je pense à la forme du poème
mais mes pieds me font mal, il y a de la poussière
sur les fenêtres.

les taureaux dorment la nuit dans les
champs, ils dorment bien sans
Belmonte.

Belmonte dort bien sans
Belmonte mais moi je ne dors pas
si bien.

la dernière fois que j’ai créé ou
aimé remonte à un certain temps, j’ai voulu
écraser une mouche et je l’ai ratée, Je suis un
vieux chien gris qui perd ses dents.

j’ai une machine à écrire et maintenant
ma machine à écrire n’a plus
rien à dire.

je picolerai jusqu’à ce que le matin
me trouve au lit avec la
plus grande de toutes les putains :
moi-même.

Belmonte & Poppa, je comprends,
c’est ainsi que vont
les choses, absolument.

je les ai regardés couler
de la boue tout le matin
pour combler les trous dans les
rues. Je les ai regardés
poser de nouveaux câbles sur
les poteaux, il a plu
la nuit dernière, une pluie
très drue, ça n’était
pas un bombardement, seulement le
monde touche à sa fin et je suis
incapable d’écrire
là-dessus.

Charles Bukowski -
'Tempete-pour-les-morts-et-les-vivants'

 

Tag(s) : #Charles Bukowski, #Dans mon grenier
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