Haute plainte en plaine, l'hiver

Je plante un arbre sec dans le ventre du feu
La mèche usée du jour charbonne sous la pluie
Naissent les bruits du soir, j'entends rentrer les bœufs
La pendule a moulu des minutes de suie.

Je suis plus près de toi, qui brouilles le parcours
Et qui laisses ma voix dériver sur les mares
Je suis plus près de toi que le vent dans les tours
Que le dégoût des jours qui s'attable et me nargue.

Je saurai désormais comment souffrir d'amour
Perdu au bout des champs dans les boues de l'automne
Je connaissais la peine à Paris, sur les cours :
C'est bien une douleur pareille, un même tour.

L'hiver est un roi mort empenné de corbeaux
Il ouvre, il m'attendait, il me rit comme un frère
Les chambres sont pavées d'un damier de vieux os
L'âge que j'ai, ce soir, pèse comme une pierre.

Luc Bérimont - (1915-1983)