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Sur les lèvres noires de l’antre gît couchée la motocyclette en feu A son côté pour la veiller ce corps calciné sous un réverbère aveugle La cafetière est fumante le pain est doré Le fourgon démembré est perché sur un amas de tôles tordues et de béton...
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La peau minérale des tyrans emmaillote l'espace Multiplie ses écailles sur les cités avares de portes sur les bouches plâtrées Pourtant plus nue que l'herbe et grosse de printemps La Vie Trame sans fin la débâcle des idoles Ranime l'éclat de l'eau sur...
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Derrick Jensen (né le 19 décembre 1960) est un écrivain et activiste écologique américain, partisan du sabotage environnemental, vivant en Californie. Il a publié plusieurs livres très critiques à l’égard de la société contemporaine et de ses valeurs...
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Vous m'écrivez qu'on vient de supprimer le petit train d'intérêt local qui, les jours de marché, passait couvert de poudre et les roues fleuries de luzerne. Devant le portail des casernes et des couvents. Nous n'avions jamais vu la mer. Mais de simples...
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Survolant l’âge et les continents, le soleil voleune image au fond des puits et des miroirs, glisseau revers acidulé de glaces et de neigessur les hauts monts, lisse un velours de mers,éveille le saphir de tant de lacs dans les forêts de Sibérieou sur...
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Nous sommes devenus économes nous n’aimons plus qu’à bon escient ou avec circonspection la vie nous a généreusement dotés dans la gamme du sombre et si n’était que la vie mais la mort était fée à notre berceau nous devrons compter avec elle écouter ses...
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Sur le mur Oligocène Dapalis amer se glisse comme une langue obscène que l'éloge allonge. L'Horloge orange Songe et dérange la lune en deuil Et l'œil se perd Sous sa jupe drôle Claire , Qu'un rien affole Tangue. L'Oiseau trésaille Puis vole , Et l'aube...
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* Je ne savais dormir sans toi, je n'osais pas Risquer sans toi les marches descendantes. Plus tard, j'ai découvert que c'est un autre songe. Cette terre aux chemins qui tombent dans la mort Alors je t'ai voulue au chevet de ma fièvre D'inexister, d'être...
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F orce la grotte où marche le vent, source du parfum de l’aurore qu’il verse au seuil vespéral, et de la jeunesse des futaies lointaines qu’il cache dans la tendresse des herbes, et de la splendeur du soleil moribond qu’il ressuscite sur les collines...
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